Who the fuck is Alice
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Arantza Margolles Beran
2024-07-11
Existe una canción, ‘hit’ allá por los años 70, que se titula Living next door to Alice y en la que se narra el inquietante amor, por llamarlo de algún modo, de un señor por su vecina Alice. Lleva obsesionado con ella, dice, 24 años, y ahora que Alice ha conseguido un importante ascenso social, el cantor anda jodido, cabizbajo, mustio. Me salen, sin pensarlo mucho, varias canciones que giran en torno a mujeres que rompen el corazón a los hombres porque, de repente, les ha empezado a ir bien la vida. Al contrario me cuesta un poco más, pero ese no es el tema. La cosa es que lo de la vecina Alice debía ser inquietante hasta para aquellos tiempos y pronto la canción encontró una réplica en la parodia Who the fuck is Alice. Yo conocí la canción allá por los 90, cuando la radiofórmula La Jungla la volvió a poner de moda, y desde hace unos días me ronda la cabeza mientras voy de un lado a otro por la Semana Negra con el objetivo de escribirles estas humildes cuartillas del AQ.
Alice, who the fuck is Alice.
Bueno. Correteo por la Semana Negra y la veo más viva que nunca. Lo comentaba hoy con Carlota Suárez: otros años no era raro ver alguna presentación con muy escasa afluencia (hubo una tal Arantza Margolles, who the fuck is Alice, que, hace unos cuantos veranos, congregó a seis personas en la Carpa del Encuentro y dos se marcharon a la mitad), o momentos de relativa calma en el recinto semanero. Este, no. «¡La gente lee!«, exclamaba mi rubia favorita, emocionada por la circunstancia que luego tanta gente niega. Mírenlos, están ahí: en los comentarios de los periódicos online, afirmando tajantemente que la Semana Negra se viene abajo, que ya no está de moda, que ya no vende, que está estancada, herida de muerte por sus puntos y finales. Que ya no ofrece lo que ofrecía, que ya es tan solo graffiti, rock, escepticismo.
Que vienen solo cuatro gatos, Alice, conocidos en su casa a la hora de comer.
Mayor que el hecho de que parece que vivamos en mundos diferentes, porque poca gente hay que se pase más horas en este recinto que Carlota y servidora, se lo juro, y nosotras vemos gente por doquier: ¿serán fantasmas?; mayor que eso, digo, me sorprende ese afirmar, y aquí paz y después gloria, de que en la SN no hay nada. Quiénes son, entonces, Lorenzo de Silva y Noemí Trujillo. Quién Ángeles Caballero, que agotó los libros tras su presentación. ¿Quién demonios esa Rosa Montero? Ni siquiera me quiere sonar Miguelanxo Prado. ¿Y ese Diego Trelles? Pero, ¿quién es Guillermo Roz? ¿Qué se hizo Carlos Bardem? Onetti, Cortázar, Machado, ¿qué se hicieron? ¿Qué fue de tanto escritor, qué fue de tanta novela como vendieron? Premios Planeta, premios Nadal, Jordi Serra i Fabra. Who the fuck is Alice?
«¡La gente lee!«, se alegraba mi rubia, pero, ¡ay!, sigue habiendo tanta que, no haciéndolo, dicta sentencia…